Hablando al aire, gritando al suelo

Nueve cervezas por barba, nueve relatos de autodestrucción. Un paseo a casa intenso, solitario, como si el mundo entero se hubiera parado y solo yo me moviera por los caminos inescrutable de un dios muerto. Son tantas las cosas que pasan en unos minutos, son los humos que infectan nuestro pulmones, que nos matan lentamente, son los que me hacen perder la cabeza, son los que me hacen fuerte.
Dicen las libelulas que he perdido mi vida, que la he tirado a la basura, que la he perdido para siempre. Soy yo, el que anda libre por el mundo, del que todos hablan mal. Pero mi utopia es para mi, mi autodestrucción es para mi, mis treinta minutos de sueños son para mi.

Veo a mi alrededor caras de gente que me veia con futuro, ahora tan decepcionadas que se tapan la cara. Si los poetas hablaran de mí harian canciones de tristeza y desamparo, de un niño que no supo crecer y se fue a vivir de sueños. “De sueños no se vive“, de versos no se muere, de miradas no se fallece. Y dime amigo, dime que hice mal, dime en que paso fallé y dame una razón para reirme una vez más o para llorar un rato más. Son mis lagrimas ocultas, lagrimas que caen por dentro, lagrimas que se cristalizan en mi gris corazón y lo matan, me matan.

Déjame amigo, mirar por tu ventana y ver tu triunfo, yo estoy preparado para correr, echar una zancada al aire y no parar y no reir, no llorar, no sentir, no hablar, no besar, no pensar... Solo gritar. Me esconderé del sol, para que no me mire con desprecio, me dejaré crecer mi barba para que nadie me vea la sonrisa, lloraré en cada esquina en la que dos amantes se besaron, saltaré de cada balcón hacia el tejado.

Querido amigo, yo he muerto, tu aún vives, olvidate de mí y sigue adelante en tu camino, nunca cruces el mio, y si tus versos se vuelven divinos, dedícame el último, el triste, el de despedida.

No me levantaré ¿Ya que puede ser peor?