Canto de IRA: Texto Sordido para Mentes Puritanas

Los idiotas que rezan a falsos dioses comiendo sus pollas sagradas y santificándose con sus corridas me convirtieron en esto.

Imbéciles intransigentes que se arrancaron los oídos para no escuchar a lo que piensan, para meterse más falos por el ano, que dicen ser justos y lo primero son favoritismos, que disfrutan la sodomía cuando ellos mismos la prohíben.

Bastardos retrógrados ¡Que les jodan!

Que me voy lejos de aquí, donde viva solo y no esté rodeado de absurdos bufones que luchan contra ellos mismos para sentirse bien, con sus pezones erectos de saberse hipócritas.

Sucios asquerosos que vomitan los desechos del basurero, que comen lo que ni las ratas quieren. Bastardos que me desprestigiaron y me exiliaron, aprendí yo solo y me hice único, me patearon la cabeza y me hicieron escuchar sus marchitas gilipolleces…

Que me voy para no chupar sus pollas.

Pura Felicidad en una Capsula Negra

¿De cómo murió? Fue sobredosis de “felicidad”. La pobre no aguantó más y se metió demasiada. Solo hay que verlo en su cara, esa sonrisa tan preciosa que se les queda a los pobres bastardos que quieren ser felices. No lo comprendo, se creen que la “felicidad” se compra y que lo soluciona todo, mil pastillas en sus estómagos y tan contentos.

Me doy cuenta de la mierda que es todo esto, de los amigos que he perdido por culpa de esa gilipollez… Terminé aquí, en esta jodida sección, viendo cada a día a jóvenes muertos por la nueva esperanza, y no hacen nada, es mejor dejarlos morir… Joder.

Hace poco vi a una antigua compañera, se había reventado las ideas antes de tomar esa mierda, y solo dejó una hoja en la que escribió: “Puta mierda en mi cabeza”. Eso era horrible, un espectáculo macabro, todo llevo de vísceras, sangre; se llenó de cortes los brazos para decir su último adiós. Ya no queda esperanza, ya no hay niños en las calles, no hay luna por las noches, ni siquiera verde en las plantas. En fin…

Apunta, sujeto 22367-K, muerto.

Destrocé un invierno con la primavera

En el ansia del despertar me caí de la cama y te vi llorar en el pasillo del jolgorio, y tu pelo mal cortado dejando un rastro de mechones avanzaba a la puerta. Y te fuiste a la playa y encontraste conchas olvidadas: Azules, verdes y cristal. Que te veo semidesnuda implorando al aire que te convierta en partículas y te deje viajar con él, que mi musa se ha cansado de sentirse encerrada en un pincel seco y de dormir siempre en la misma cama.

Ya no quieres besos apasionados, ya no quieres que nuestros cuerpos se rocen, ni quieres una palabra de amor. Te he visto hacer las maletas y escribir esa nota, he hurgado entre tus cosas y he encontrado un billete de avión, me dejas en Venezia y te vas a París, que dicen que allí hay mil poetas con talento y yo ya no valgo ni para amar.

Estoy viejo y desanimado, estoy a un metro del sucio final, sin amor entre tus piernas, ni dos párrafos con un sentido… Que me veo ahorcado y no sé qué me pasa. Que te veo lejos y me veo ahorcado.

Arráncame el cerebro y sorbelo con una pajita de color

Que vendo mi alma por cinco céntimos y vomito en cada esquina las canciones que nunca te di. Que la muerte de mis hermanos no cambio mi expresión y maté alguno por comerme su corazón. Mis manos manchadas de sangre y mi princesa en una cornisa a punto de suicidarse, ahora recuerdo porque me arranqué los ojos y porque soy ciego para todos.

Háblame tú que tienes alas y déjame sentir lo bien que se está en las nubes mientras sigo en mi maldito infierno personal, quemándome y esperando a que algún día me devuelvan mi alegría. Y si te atreves quédate a escucharme, escucharme decir todo lo que fui, de mis aventuras imaginadas, de mis besos alargados en el tiempo y mil recuerdos de joven muerto.

Hoy me voy de aquí, no moriré, no para mí…

Elegía a un Yo Muerto

Y por fin has dado el último paso, ahora estas en una caja de contrachapado a punto de ser incinerado. Te has convertido en un cigarrillo más, ahora serás tú el que acabe siendo ceniza. No sé qué decirte, somos la misma persona, más o menos, las lagrimas se me desbordan de los ojos por verme a mí mismo muerto, frio, maquillado para parecer real.

Cogí tu mechero y queme el aire, queme el cielo y queme la dicha, pero no conseguí nada, ninguna respuesta… Era esa mirada tuya, esa chispa de tus ojos que llamaba la atención a la gente, tú y tu puta manía de llamar la atención. Nunca me caíste bien, es más llegue a odiarte, pero ya estás muerto, no se puede odiar alguien muerto, no hace daño, solo ocupa un hoyo en el suelo, o ni eso, por que a ti te van a dar libertad, vas a formar parte del aire… Nadie quiere tener tus cenizas cerca. Si me miro te veo y me fumo la última colilla de tu vida.

Fuiste… Así resumiría tu vida, después de tantas drogas y tantas cenizas en el cenicero, cuelgas tu vida para darle una última calada, no te imagino como un angelito, un angelito fumador, una visión curiosa. Bueno, empieza a entrar gente, sabes que odio que me vean ¿Qué? ¿Un último cigarro? Claro compañero, aquí tienes. ¡Ah! Me di cuenta tarde de que lo único que arde son nuestros propios cuerpos.

“Yo nunca te odié, así que nos vemos en otra vida”

Aguaceros Malolientes en el Desamparo

Oigo disparos y no de noche. Caen susurros a voces y me dices entre palmeras que nunca fuiste un vendido. Que dejaste tu vida a un lado por hacer lo común y nos abandonaste por que las melodías de un fugitivo en re menor te hicieron corren con las mariposas.

Jamás pensé que tú te irías, siempre creí que sería yo el que huiría de este mundo, desolado, amargado, con cicatrices de tantos pensamientos que se clavan como espadas, que de los dolores vividos ninguno he sentido como el de tus miradas. Ahora, tú, yo no, tocas en una colina, silbándole a la luna melodías y heroína, que por eso te convirtieron en lo que eres. La música no cura nada, solo lo hace llevadero y de drogas hasta las cejas, solo olvidas tu nombre y tu fecha.

Entraste en el juego y ahora como dos posesos fumamos hasta que no haya mañana y nos comemos las migajas que quedaron de nuestros cerebros. Y mi pala sigue cavando tu agujero, por que día a día nos matamos y cuando nos alcemos en la luna llena caeremos rodando por la colina de escoria que creamos con nuestras mentiras… Me apetece una manzana de tu huerto prohibido.

Saxo y un suave charles en la lejanía.

Borrachos, odiados y enamorados

No creo que los duros gritos que nos lanzamos de noche espanten a los murciélagos sordos de mi azotea. No creo que el humo de nuestro cigarrillo cree nubes de tormenta, pero por si acaso lame tu cigarrillo y entonces bésame, bésame cuando tus ojos no me conozcan, cuando tu mente no quiera besarme. Quiero volver a besar esos labios embriagados del aroma a alcohol, quiero que por tus mejillas caigan lágrimas de ira y alguna de alegría. Solo otra vez esa cara de niña buena que se imagina princesa bajo unas sabanas de lino, solo esa frase, una vez más, como si esto nunca hubiera pasado.

Un secreto bien guardado que escribimos mientras nos besábamos, una injuria a nuestros fines y la muerte de algunos pensamientos libres. Nunca fuimos, ni seremos. Dos borrachos encantados, que se odian y se aman a la vez, en el tejado de un castillo imaginario que jamás pensé. Y esa noche volamos con dragones y sentimos las caricias de las nubes en nuestros oídos y el susurro del fragor de la batalla entre nuestros corazones.

Y perdimos el rumbo de las horas, las miradas entrecruzadas y las palabras calladas. Aunque resurja de mis cenizas, el viento podrido que resoplo entre mis dientes descargar su furia contra mi pecho. Veintitrés puñaladas en la cabeza y dos en el corazón me dejaron moribundo en una pesadilla de destierro.

Hazme lo que quieras… Esta noche soy todo tuyo.

El Secreto Peor Guardado

Quiero contarte, mi querida princesa, una historia perdida por los años, que ni siquiera se hila, son solo perdidas del conocimiento de uno que dicen fue menos. Sin ningún sentido escribió mil y tres secretos que guardó en la palma de la mano, textos denominados "basura" por eones de hermandades, que una tras otras perdían el respeto hacia lo que hoy tus ojos van a escuchar.
No me preguntes como los encontré, no me preguntes si alguna vez los miré, solo puedo decir que cuentan que el alma de LeFleu se encuentra en este libro, arrancada por el mismo y pegada en cada página.
Olvidad luego todo lo que leáis y escribid por vos misma novelas de ciencia ficción.

En teoría todo esto es un secreto, pero él mismo dijo que el peor guardado, que todo el mundo supiera de su locura, de sus tinieblas. Aprende a odiar y mirarme con esos ojos carmesí, por que nunca vi a una princesa llorar, siempre las vi feliz... Yo soy el trovador de las noche mal queridas, de los amores inacabados y las promesas incumplidas. Soy la perdición de la mente, soy el gato negro que maúlla en las esquinas y en mis pisadas encontraras todo lo que fue de un corazón.

"Me odio por ser un secreto mal guardado."