Cuarteto de cuerda en el funeral de la memoria

Te levantas con una llamada.

La muerte acecha en cada esquina, pero no quiere contigo, el cielo se vuelve de color purpura y tus pupilas no ven que el billete de metro es un billete al infierno. Pero tu te sientes tan feliz en tu ignorancia, sabes que retozas en la cama con la mas bella, que el sudor lo compartes, que las lenguas se entrelazan en los besos, tú la quieres siempre cerca, tú la quieres siempre en tu cama.

Te duermes con la tele puesta.

Sueños programados de tu mente materialista. Eres el dueño del mundo, tienes todo el dinero, tú dices lo que se hace, tú eliges quien muere... Pero este sueño muestra el fin de los sueños, postrado en una cama el hombre más importante del universo, tú, fumando esos puros tan caros que te han llevado aquí. En el hospital no se puede fumar pero ¿Quien te lo va a impedir? Nadie a venido a verte perecer, avaricia te dejó solo en un mar de oro. Y hoy vas a morir rodeado de prensa y enfermeras. Hoy vas a morir solo y lo sabes, y bajo esa piel tosca y ya casi muerta se esconde el trotamundos que siempre quisiste ser y de sus ojos sale una lagrima, una lagrima que se desliza por tu mejilla.

Te levantas entre sudores.

La mujer que da las noticias a las tantas de la madrugada sigue farfullando las noticias que acarrean al mundo, levantas del sofá y vas a beber agua, de camino al salón te cruzas con ese espejo que pusiste ahí porque no te quedaba más espacio. Y el señor que aparece en el reflejo no se parece en nada a lo que ese joven soñador queria llegar a ser. No hay barba desaliñada, no hay ropa vieja ni sonrisa en la cara, no hay ni rastro del trotamundos que quisiste ser, apenas hay un recuerdo. Asististe a tu propio funeral y no quieres recordarlo, no recuerdas tan siquiera el movimiento armónico simple que dibujaba esa cuerda mientras hablabas con tus amigos de Dalí, Picasso, Monet, Klint y Van Gogh...

La cuerda siempre hará una onda...

Soy el diseñador de mi propia catástrofe

El rincón mas oscuro de un sueño roto es el hogar de tantas almas perdidas, tantas almas robadas.
Pierdes el rumbo y te encuentras cayendo en un foso sin fondo, el mismo que excavaste con tus manos, porque solo necesitas de tus propias ideas para caer en el mas profundo vacío y morir... Morir desangrado sin sangre, morir con una aguja clavada entre las cejas, con esa cara de estúpido que se me queda cuando veo la sonrisa en tu rostro.

Mi corazón en una caja redundando en forma, y palpita como el del holandés encerrado en cartones, putrefacto y con ya poco que decir, pero ahí sigue, latiendo condenado.

Comprame un regaliz y dejame tirado, diseñando mi destino... Negro, oscuro y completamente desorientado.

Y me vuelvo a caer por el mismo agujero.

Pura Felicidad en una Capsula Negra

¿De cómo murió? Fue sobredosis de “felicidad”. La pobre no aguantó más y se metió demasiada. Solo hay que verlo en su cara, esa sonrisa tan preciosa que se les queda a los pobres bastardos que quieren ser felices. No lo comprendo, se creen que la “felicidad” se compra y que lo soluciona todo, mil pastillas en sus estómagos y tan contentos.

Me doy cuenta de la mierda que es todo esto, de los amigos que he perdido por culpa de esa gilipollez… Terminé aquí, en esta jodida sección, viendo cada a día a jóvenes muertos por la nueva esperanza, y no hacen nada, es mejor dejarlos morir… Joder.

Hace poco vi a una antigua compañera, se había reventado las ideas antes de tomar esa mierda, y solo dejó una hoja en la que escribió: “Puta mierda en mi cabeza”. Eso era horrible, un espectáculo macabro, todo llevo de vísceras, sangre; se llenó de cortes los brazos para decir su último adiós. Ya no queda esperanza, ya no hay niños en las calles, no hay luna por las noches, ni siquiera verde en las plantas. En fin…

Apunta, sujeto 22367-K, muerto.